CHAQUE BERCEAU NOUS DEMANDE – D’OU VENONS-NOUS ? CHAQUE CERCUEIL – OU ALLONS-NOUS ?

 

 

Ce texte a été traduit par un admirateur de Robert G. Ingersoll, qui en utilisant le bon sens et les principes du christianisme, a complètement révélé et expliqué son effet dévastateur dans le dernier tiers du 19ème siècle. Si vous ne le connaissez pas, vous pouvez acheter une « compilation des discours de Robert Ingersoll » , en français, au format Kindle sur Amazon ou au format pdf sur le site : http://les-outils-de-la-sagesse.fr/

 

 

CHAQUE BERCEAU NOUS DEMANDE – D’OU VENONS-NOUS ?

CHAQUE CERCUEIL – OU ALLONS-NOUS ?

ROBERT G. INGERSOLL

POUR L’ENFANT D’UN DETECTIVE DE WASHINGTON – 1882.

Nous ne pouvons pas dire, nous ne savons pas, quelle est la plus grande bénédiction – la vie ou la mort.

Nous ne pouvons pas dire que la mort n’est pas une bonne chose. Nous ne savons pas si la tombe est la fin de cette vie, ou la porte d’une autre, ou si la nuit ici est une aube ailleurs.

Nous ne pouvons pas non plus dire quel est le plus heureux : l’enfant qui mourra dans les bras de sa mère, avant que ses lèvres n’aient appris à former un mot, ou celui qui parcourt la route inégale de la vie, et qui franchit doucement ses dernières mètres avec la canne et la béquille.

Chaque berceau nous demande « D’où venons-nous ? » Et chaque cercueil « Où allons-nous ? »

Le pauvre barbare, en pleurant au-dessus de ses morts, peut répondre à ces questions aussi bien que le prêtre habillé de la croyance la plus authentique. L’ignorance des larmes de l’un est aussi consolante que les mots savants et creux de l’autre. Personne, se tenant la où l’horizon de la vie touche la tombe, n’a le droit de prophétiser un avenir rempli de douleurs et de larmes.

Peut-être que la mort donne tout ce qu’il y a de meilleur à vivre. Si ceux que nous tenons et que nous éprouvons dans nos bras pouvaient ne jamais mourir, peut-être que l’amour dépérirait sur terre. Peut-être que ce sort commun traverse le chemin, dans nos cœurs, des mauvaises herbes de l’égoïsme et de la haine.

Je préfère vivre et aimé là où la mort est reine, que d’avoir la vie éternelle là où l’amour n’est pas. Une autre vie est vide, à moins que nous ne connaissions et aimions à nouveau ceux qui nous aiment ici.

Ils, ceux qui se tiennent avec le cœur brisé autour de cette petite tombe, n’ont pas besoin d’avoir peur. La plus grande et la plus noble foi de tout ce qui est, et doit être, nous dit que la mort, même dans son pire état, n’est qu’un repos parfait.

Nous savons que grâce aux besoins quotidiens de la vie : les besoins et les devoirs de chaque heure   – leur chagrin diminuera de jour en jour, jusqu’à ce que cette tombe soit pour eux un lieu de repos et de paix, presque de joie.

Il y a pour eux cette consolation : les morts ne souffrent pas. S’ils vivent encore, leur vie sera sûrement aussi bonne que la nôtre. Nous n’avons aucune peur. Nous sommes tous des enfants de la même mère, et le même sort nous attend tous. Nous avons aussi notre religion, et c’est celle-ci : Aide pour les vivants – Espoir pour les morts.


POUR UN AMI – 1882

Encore une fois, nous sommes face à face avec le grand mystère qui enveloppe ce monde. Nous posons des questions, mais il n’y a pas de réponse. Sur les grands océans dévastés, il n’y a pas de gouvernail. Dans le désert de la mort, le sphinx regarde pour toujours, mais ne parle jamais.

Tous souhaitent le bonheur au-delà de cette vie. Tous ont l’espoir de retrouver les amoureux et les êtres chers. Dans chaque cœur, cette fleur sacrée fleurit. L’immortalité est un mot que l’espoir à travers tous les âges a chuchoté à l’Amour.

Le miracle de la pensée nous ne pouvons pas le comprendre. Le mystère de la vie et de la mort nous ne pouvons pas le comprendre. Ce chaos appelé le monde n’a jamais été expliqué. Le pont doré de la vie émerge de l’obscurité, et repose sur des ombres. Au-delà, nous ne savons pas.

Le destin est sans voix, le destin est stupide et le secret du futur n’a jamais été dit. Nous aimons ; nous attendons ; nous espérons. Plus nous aimons, plus nous craignons. Sur le cœur le plus tendre, les ombres les plus profondes tombent.

Tous les chemins, qu’ils soient remplis d’épines ou de fleurs, se terminent ici. Le succès et l’échec sont les mêmes. Les chiffons de la misère et la robe pourpre du pouvoir, toutes les différences et les distinctions se perdent dans cette démocratie qu’est la mort. Le personnage survit ; La bonté vit ; L’amour est immortel.

Et pourtant, dans les temps à venir lorsque les lèvres fiévreuses de la vie goûteront au baiser froid et délicieux de la mort, lorsque nous serons fatigués de la poussière et de l’éblouissement du jour, nous entendrons avec joie les vêtements bruissant de la nuit.

Que pouvons-nous dire de la mort ? Que pouvons-nous dire des morts ?

Là où ils sont partis, la raison ne peut pas aller, et de là où ils sont la révélation n’est pas venue. Mais laissez-nous croire que sur le berceau, la Nature se penche et sourit, et qu’avec amour, au-dessus des morts, elle tient ses mains tendues dans une bénédiction.

IL Y A UNE CONSOLATION MÊME SI LA MORT EST LA FIN

À côté de la joie éternelle, à côté d’être pour toujours avec ceux que nous aimons et ceux qui nous ont aimés, à côté de cela, nous sommes enveloppés des draperies sans rêve de la paix éternelle.

À côté de la vie éternelle, se trouve le sommeil éternel. Sur la rive sombre de la mort, la mer de l’ennui ne lance aucune vague. Les yeux qui ont été recouverts par l’obscurité éternelle ne connaîtront plus jamais la sensation brûlante des larmes. Les lèvres touchées par le silence éternel ne diront plus jamais de paroles brisées de chagrin. Les cœurs de poussière ne se brisent pas. Les morts ne pleurent pas. Au sein de la tombe, il n’y a pas de chagrin ; et dans son obscurité immobile, il n’y a pas de peur effrayante.

Je pense plutôt à ceux que j’avais aimés, et que j’ai perdu, et qui sont retournés à la terre, comme étant une partie de la richesse élémentaire du monde, je préfère les considérer comme une poussière inconsciente, je préfère rêver qu’ils sont des gargouillis dans les ruisseaux, flottant dans les nuages, éclatant dans la mousse de lumière sur les rivages des mondes, je préfère les considérer comme les visions perdues d’une nuit oubliée, que d’avoir même la plus infime peur que leurs âmes nues aient été emprisonnées par un dieu orthodoxe.

Je laisserai mes morts là où la nature les a laissé. Quelle que soit la fleur d’espoir qui surgit dans mon cœur, je la chérirai, je lui donnerai des soupirs et des pluies de larmes.

Mais je ne peux pas croire qu’il y a un être dans cet univers qui a créé une âme humaine pour la douleur éternelle. Je préférerais que tout dieu se détruise lui-même ; Je préférerais que nous devions tous aller au chaos éternel, dans la nuit noire et sans étoiles, plutôt qu’une seule âme doive souffrir d’une agonie éternelle.

 

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Lorsqu’un journaliste lui a posé une question au sujet d’une vie après la vie, Ingersoll a déclaré :

« Sur ce sujet, je ne sais rien. Il n’est pas plus merveilleux que l’homme revive à nouveau dans l’au-delà qu’il puisse déjà vivre ici sur terre ; sur cette question, je ne connais aucune preuve. La doctrine de l’immortalité repose sur l’affection humaine. Nous aimons, donc nous voulons vivre. « 

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